Ses yeux qui font court-circuiter mon c½ur. Ses étreintes. Son rire, quand je dit une bêtise. Ses mains, auxquelles je m'accroche quand je ne veux pas qu'il parte. Son parfum. Sa voix qui devient plus grave, quand il parle de choses sérieuses. Le creux de son cou. Ses épaules, sur lesquelles les larmes s'évapore toujours. Ses expressions nulles, qui me font rire quand même. Sa respiration. Ses petits réflexes maniaques. Les photos sur le mur de ma chambre. Son MP3 noir rempli de musique que je déteste. Ses bisous sucrés. Le reflet sombre de ses yeux quand il est inquiet. Ses cheveux toujours bien coiffé avec du gel. Ses t-shirts qui sentent bon la lessive. Notre promesse. La facture de téléphone pharamineuse. Son regard qui pétille quand il sourit. Ses blagues que je ne comprend pas toujours. Sa voix qui déraille quand il parle des choses qui lui tienne à c½ur. Quand il m'appelle mon amour et que ça me fait sourire bêtement. Ses bisous d'esquimau. Sa grimace boudeuse. Son écriture tordue, que j'aime. Ses petits bouts de papier . Ses déclarations soudaines. Ses façons d'apparaître subitement, au détour d'un couloir, derrière une porte, sans jamais que je ne m'y attende. Son caractère têtu, surement pire que le mien. Son léger sourire quand il est fatigué sur le lit. Sa capacité à finir mes phrases. Son répondeur, qui me fait toujours sourire. Son immense sourire quand il m'embête. Ses petits mots qu'il répète tout le temps. Son corps toujours chaud. Ses phrases pleines de sous-entendus. Son air concentré, quand il cuisine ( même quand ce n'est que des pâtes ). La douceur de ces déclarations. Cette stressante habitude qu'il a de presque toujours savoir ce que je pense. Ce regard-là, bien spécifique, celui qu'il à juste avant qu'il ne m'embrasse. Sa simple présence qui m'injecte des papillons dans le c½ur.

